Il n'y a pas de limites à la souffrance. Lorsque Mircéa J Sparot m'a raconté ce qu'il lui est arrivé, son regard était plein d'une accablante tristesse. La nuit, la lugubre, nous enveloppait. Nous étions assis sur un ghat, au bord du Gange, à Bénarès, India. Des chiens errants aboyaient dans le lointain. On entendait à peine le murmure du fleuve. Mircéa m'a juré que tout ce qu'il me confiait était véridique et vérifiable. Mais comment croire... l'incroyable? Ceci est son histoire.