Certains secrets nous hantent indéfiniment. Et ce sont sur eux que se bâtissent nos vies. Sur leur sable mouvant. Sur leurs cauchemars. Secrets morbides, parfois... Comme ceux du tueur à la ficelle qui a sévi à quatre reprises dans la nuit d'une ville apeurée. Secrets de honte que l'on traîne avec soi, pareils aux oripeaux noirs de la Mort. La Mort qui vous prend selon un protocole bien établi. Mais qui, dans cette grande ville bourgeoise, étrangle des femmes avant de leur enfoncer un mouchoir dans la gorge? Qui les abandonne, les chevilles entravées d'une ficelle?