Une soirée comme un lundi

Ah, les tavernes...

Dans tous les univers et à toutes époques il y fait bon vivre, manger, boire, vomir, s'envoyer des mandales, cancaner, ou subtiliser les effets personnels des nigauds. Dans l'univers dont il est question un peu plus loin, elles sont encore mieux que cela : incontournables. On ne peut envisager la vie sans tavernes. D'ailleurs, ceux qui ont essayé ont connu, outre l'ennui profond, le mépris de leurs semblables.

Or à l'époque qui nous intéresse, en l'an 1498 du calendrier de Waldorg, il advenait également qu'une taverne ne présente aucun intérêt autre que celui d'attirer les traîne-sandales de la région et de leur permettre de disputer des parties de dés. Elle servait aussi d'abri aux voyageurs aventureux, ceux dont les vêtements tachés de boue et les tatouages à base d'ophidiens vengeurs indiquent une profession incertaine, mais qui font marcher le commerce. Ce sont plusieurs voyageurs de ce type, d'humeur maussade, qui regardaient avec un certain détachement leur écuelle vide, dans un établissement d'hostellerie assez proche de la description susmentionnée.
De mystère, il n'était pas encore question, à l'heure dite. L'astre blanchâtre était déjà parti folâtrer depuis un moment de l'autre côté de la planète, les poules avaient cessé de picorer, et les hérissons nyctalopes s'amusaient avec insouciance sur les routes en attendant le passage des carrioles qui testeraient ainsi la théorie de l'évolution. Dans le fond d'un godet malpropre, une bière tiédissait.

- Superbe idée cette statuette, vraiment ! lança le Nain avec agacement, sans voir qu'une blatte s'approchait de son gobelet.
- Va crever !
La discussion prit fin aussi vite qu'elle avait commencé. Le Ranger dardait un oeil méchant sur l'individu barbu qui cherchait déjà un moyen de contre-attaquer. Il fulminait, fumait, ahanait, maudissait, pestait, et aurait sans doute troubligrondé si le verbe avait existé.
- Alors, déjà, je vous rappelle que je me suis fait berner autant que les autres ! ajouta l'aventurier en tordant sa fourchette pour la douzième fois.
Ce qui était vrai, de fait.
- Non mais... Tout allait bien jusqu'à ce qu'on vienne nous racketter nos pièces d'or ! soliloqua l'Elfe.
L'Ogre mâcha un morceau de nappe, et son oeil surentraîné vit la blatte se déplacer en direction de la boisson défraîchie. Un plan d'une extrême simplicité s'imposa donc. La Magicienne, quant à elle, recomptait pour la troisième fois son pécule.
(...) --Ce texte fait référence à l'édition Album .